martes, 28 de junio de 2016

CAFÉ DE LA GARE, apunte. De los papeles dispersos de Alcides Bergamota el Grande.


Con esto de que los tiempos cambian y todo fluctúa, Café de la Gare ha tenido que emplearse en distintos oficios, al quedarse sin el empleo de ayuda de cámara del Conde de la Croqueta, que en paz descanse. El avispado lector habrá entendido porqué perdió Café de la Gare su empleo. No porque fuera despedido, ni por su color de piel negro azulado, ni por su distinguido porte de dos metros de contenida elegancia. Al contrario. Perdió el empleo por haberla espichado, sin previo aviso, el empleador, su patrono, padre de nuestra querida amiga, Countess Croqueta. Los amos ya no son lo que eran aseguraba Café de la Gare a quien quisiera oírle. Antes duraban más.

 

La última vez que charlamos con Café de la Gare se alquilaba en un polígono. Por favor, que no se disparen su malicia, su cinismo ni sus malos pensamientos. No se alquilaba para lo que están imaginando enfermizamente.

 

Con la llegada del verano el asfalto de la calle se derrite, y el ambiente del polígono se hace aún más cargante y espeso, se achancleta, se densifica, se carga de los más tumefactos olores, como víctima de una insana hinchazón provocada por el bochorno, el sudor, la goma de camión derretida, la fritura de aceites viejos, el descampado polvoriento. Ahí fue dónde Café de la Gare vio una oportunidad de negocio, modesto y transitorio, para salir del paso juntando unos cuartos. Por una cantidad modesta y negociable, Café de la Gare acompañaba a los ejecutivos de medio pelo a cruzar la calle, dándoles cobijo bajo una inmensa sombrilla. Se trataba de andar con ellos apenas quinientos metros, pero al tener que cruzar dos calles y una avenida, el trayecto incluía varias paradas, reguladas por la lentitud de dos semáforos indiferentes a la densidad del tráfico, a la intensidad del olor, a la podredumbre del ambiente, a la luz cegadora, al sol inclemente. Así que los quinientos metros se hacían eternos y los ejecutivos de medio pelo iban y venían descompuestos por el calor, rematados por la ingesta de las más atroces ponzoñas veraniegas, desfigurados por los efectos corrosivos de avinagrados gazpachos, capaces de cortar la digestión mesurada de un hipopótamo del Nilo. Es ahí donde Café de la Gare actuaba. El reclamo era doble. En primer lugar su apariencia alargada y exótica, su atildada elegancia de británico mayordomo, o podían dejar de llamar la atención en aquél desabrido páramo urbano, en aquél desierto sucio. Pero enseguida y sobre todo, su extraordinaria sombrilla, tejida de las más frescas y ricas sedas. Aseguraba que había pertenecido a un emperador de Siam, o tal vez a un Gran Turco de Anatolia. Abierta era inmensa y podía cobijar bajo su sombra a un grupo grandes de torpes y desaliñados ejecutivos de medio pelo, encantados de adentrarse en el frescor perfumado de aquella gran sombra movida por Café de la Gare, amplia como la carpa de un circo, a la que los dos metros de Café de la Gare servían de mástil, de largo y moviente palo mayor. Café de la Gare contrataba con un grupo, a tantas monedas por pasajero, luego daba un paso hacia el centro de la calle, bajo el sol abrasador y en un instante, con un movimiento ligero, aéreo, apenas perceptible, abría la sombrilla del emperador de Siam, el quitasol del Virrey de la Nueva España, el paraguas del Gran Mogol, que al desplegarse movía el aire, levantando una brisa inexplicablemente fresca, que agitaba el rendido mediodía, mecía los árboles sedientos y atraía a mirlos y gorriones. A una señal de Café de la Gare, el grupo se colocaba a su alrededor y echaban a andar hacia la tasca, el bar de carretera, el antro expendedor de menús al por mayor, la gruta de la fritura, la covacha de la gran ponzoña que previamente indicaran a Café de la Gare. Allí les esperaba, para llevarles de vuelta a las oficinas, cobijados bajo la sombrilla, intoxicados, asfixiados por el calor abrasador y los aceites saturados, por la margarina revenida, los congelados maltratados, las venas del cuello hinchadas, los ojos encendidos y el ánimo entre abotargado y excitado por el más infame de los brebajes, el recuelo expreso. A Café de la Gare le duro el asunto mientras quiso, hasta que se hartó de tanta medianía y partió en busca de más frescos y aireados parajes.

miércoles, 22 de junio de 2016

TERAPIA (receta de Alcides Bergamota el Grande)

 Cuando el europeo contemporáneo, ante la situación actual, necesita una pequeña inyección de moral, puede acudir a distintos remedios: el descanso, el cigarro, la copa, la memoria. Y también, por supuesto, el cine. Habrá que acudir a una fuente anterior a las terribles guerras que asolaron el continente en el siglo XX, eso se da por supuesto. Se puede empezar, por ejemplo, por la adaptación al cine de la novela de Mason, Las cuatro plumas, y para ello lo más recomendable es acudir a la primera versión, la que dirigió el gran Zoltan Korda, producida por su hermano, Alexander. Un segundo paso puede ser zambullirse en la novela, muy recomendable. La derrota de los derviches, la morisma al fin y al cabo, ya reconforta mucho, casi tanto como identificarse, aunque sea sólo un poco, y desde la butaca, con aquellos magníficos caballeros ingleses, cuidadosos tanto del fondo, el honor (¡oiga pero como se atreve!), como de la forma, su magnífica apariencia. Las volutas del habano llenan la atmósfera, tanto de la novela como de la película. Imprescindible que el ejercicio se realice fumando un cigarro grande, por supuesto hecho del tabaco de la Habana, de nuestra grandísima y desgraciada isla, la que fue perla de las Antillas, joya de la corona española. Atrévase con un Lusitania de Partagás, comprado especialmente para la ocasión. Ya casi nadie los fuma. Así estamos. Se puede hacer un ejercicio parecido con Kim de la India, la novela de Kipling, también magníficamente adaptada al cine, con un Errol Flin en el papel de Mahbub Alí, el tratante de caballos afgano, protagonista del Gran Juego. Retrocediendo en el tiempo, se puede acudir a Baroja, por ejemplo, y a su trilogía del mar, que son en realidad cuatro libros. Shanti Andía y el capitán Chimista son magníficos compañeros. Y para quien quiera seguir el viaje, déjese llevar por las memorias de nuestro capitán Contreras que puede adquirir fácilmente si no las tiene ya en casa. Todo esto le habrá preparado para llegar a la cumbre, al gran libro de aventuras por antonomasia, a la Verdadera historia de la conquista de Nueva España, de Bernal Díaz del Castillo. La culminación del itinerario podrá celebrarse con una alegre comida en Medina del Campo, en el Continental, por ejemplo. No podrá faltar, a los postres, un nuevo y magnífico cigarro. Tal vez un gran Sancho Panza. El europeo contemporáneo, se sentirá, al final, un poco mejor.
 

martes, 21 de junio de 2016

ME CAGO EN EL SORPASSO

Han leído ustedes bien, si señores, ¡me cago en el sorpasso!
 
Estoy harto de escuchar y leer por todas partes ese termino traído del italiano que, en el español que usted y yo hablamos significa adelantamiento.
 
Me importa un pito si unos partidos se adelantan a otros o si superan sus resultados o cualquier otra forma que quieran emplear para explicar lo que unos sueñan conseguir frente a los otros. Lo que me indigna es el empleo de la palabrita en cuestión, que la mayor parte de los que pronuncian ni sabe que demonios significa ni de donde viene.
 
Me enerva la manía cateta, hoy convertida en vicio nacional, de emplear palabras traídas de otras lenguas o expresiones vacías y huecas que otorgan al que las pronuncia una imagen de persona informada, de persona culta y atenta al devenir de la actualidad .
 
La gente que usa expresiones como "el conjunto de los españoles", "este país", "cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado", "derecho a decidir", "relato", "memoria histórica", "concierto internacional", "violencia de género", "terapia de pareja", "familia heteroparantal", "derecho reproductivo"  etc... son la misma ralea que ahora habla del "sorpasso" y del "postureo".

Un individuo que al hablar de la Policía Nacional  y la Guardia Civil se refiere a los "cuerpos y fuerzas de seguridad del estado" o es un político con una alcachofa delante del hocico o es un memo en plan palomo ahuecando el plumón.
 
No conozco a nadie de mediana talla intelectual que hable empleando semejante sarta de vacuidades.
 
El gran problema está en el éxito (apadrinado, alentado y promovido) de este tipo de jerga que se va instalando poco a poco en la sociedad y que se ha ido incorporando a la realidad oficial española vía BOE dónde se habla de la "violencia de género" un día si y otro también.
 
Lo más grave es que en las escena pública española se alzan pocas voces en contra de esta colonización del lenguaje y de las mentes. La corrección política frena a unos y la brutal censura impide a otros expresar su opinión sobre este drama al que asistimos día a día con una paciencia que sorprendería al mismísimo Santo Job.
 
No debemos permitir que la progresía colonice nuestra forma de hablar y expresarnos. La expresión "este país" para referirse a España ha causado más daño que mil panfletos y dos mil documentales de manipulación ideológica.
 
La batalla del lenguaje es decisiva, fundamental. El lenguaje no es sólo vehículo de comunicación sino que conforma la mentalidad, la opinión, la orientación ética y moral, los gustos estéticos. El lenguaje es una vía que puede darnos acceso al bien y la belleza o puede irnos hundiendo poco a poco en una fosa de relativismo y mediocridad.
Por favor no ensucien nuestra bella lengua con palabras y expresiones traídas con sucias intenciones ideológicas.

A MORTE DE PAQUIÑA (ESCENAS DO CAPITALISMO DESENFRENADO)


-¿ Oiga, pero esto es una de crímenes en gallego?

- No hombre, sólo es marketing. Juntando el morbo criminal y la cosa autonómica, éxito completo.

- ¡Pero esto es una engañifa!

- Pues claro, como todo. En realidad a Paqui no se la cargan, no del todo. Verá usted.



Para poner en la calle a unos cuantos empleados sin pagarles un duro de indemnización, el empresario ha decidido que crean que sobre la empresa se ha abatido un mal fario que provoca accidentes. Todo lo prepara de antemano, el solo, robando horas al sueño. Con un destornillador suelta todos los tornillos que pilla, siguiendo un plan metódico y empezando por las sillas de trabajo: respaldos que ceden brutalmente al más mínimo peso, asientos que se vuelcan, ruedas que salen volando. Y luego: cajones que caen sobre el pie, mesas que se descuajeringan, lámparas que sueltan trallazo, puertas de armario que se abaten sin previo aviso. Una pena que la pobre Paqui fuera víctima involuntaria de la manipulación de la silla de Roberto Mansilla, ese haragán que figuraba el primero en la lista de accidentables. Como Paqui es empleada de la contrata de limpiezas, no había razón para ir a por ella. Menuda piña se metió la pobre. Claro que eso pasa por sentarse a descansar en lugar de barrer y fregar como debía. Tal vez Lentini Spotti, la pústula de los Abruzzos, se pasó con el destornillador. Y con lo de la caja de chinchetas para rematar. Fue arrimarse Paqui y cuando estaba ya en el aire para sentarse, casi sin contacto, la silla literalmente se deshizo, se evaporó cayendo en pieza sueltas por el suelo, un sabotaje perfecto. Al desmembrarse, del tubo central se desparramó por el suelo el medio kilo de chinchetas profesionales marca El Punzón. Los alaridos de Paqui se oían desde el descampado del otro lado de la carretera de Andalucía. Es lo que tiene la vida. El hombre propone y Dios dispone. Pero bueno, la cosa ya está encauzada. Paqui comenta que más que la fractura lo que le molesta son los picotazos: como si me hubiera revolcado en un enjambre de avispas, hijo. Y lo de Roberto Mansilla se arregló con un susto que le dieron unos rumanos amenazándole en portugués, para disimular, mientras le zarandeaban. Lentini Spotti tiene recursos.

lunes, 20 de junio de 2016

UNA ESTRATEGIA EQUIVOCADA

A estas alturas recordar todo lo que ha hecho mal Mariano Rajoy y su Gobierno resulta innecesario. Lo sabemos y no nos podemos olvidar de la oportunidad perdida.
 
Yo no voté a Mariano pero un buen número de españoles si lo hicieron. El PP obtuvo el apoyo histórico de una masa de votantes que dieron su apoyo a Rajoy con la sana y recta intención de que aprovechara la mayoría absoluta para limpiar, arreglar y reformar. Ni limpió, ni arregló ni reformó. Su único mérito ha sido el de nadar en las procelosas aguas de la Unión Europea y evitar (con importante coste para nuestra economía a corto y largo plazo) la debacle de la intervención pública con luz, trompetas y taquígrafos.
 
Casi cinco años después, España está patas arriba, en gran medida gracias a la pésima gestión e inacción de Mariano Rajoy pero también por causa de otros actores no menos responsables con el PSOE a la cabeza.
 
Esta semana nos enfrentamos al proceso de unas "segundas elecciones" (hecho novedoso en la restauración juancarlista) y la sensación general es que resultarán aún peores que las primeras ya que los males se agravan y el desmoronamiento del PSOE contribuye a la subida del totalitarismo podemita.
 
La estrategia emprendida por Ciudadanos y el PSOE de negar la pan y la sal a Mariano Rajoy me parece uno de los mayores errores que se han cometido en la reciente historia política de España.
 
Mariano Rajoy guste o no guste tiene una base electoral. Votarán tapándose la nariz o encantados, cada uno según su gusto, pero votan y en la regla de la democracia que tanto adoran los señores Ribera y Sanchez el candidato Rajoy cuenta con un apoyo popular nada desdeñable, de hecho muy superior al suyo.
 
El enfrentamiento personal, la polarización de todo en el discurso "anti-Rajoy" no ha hecho sino producir el resultado contrario al deseado.
 
Lo inteligente hubiera sido gestionar la retirada de Rajoy en torno a un pacto, permitiéndole una salida digna como la de un "mártir de la patria". La política es un gran teatro y conviene que los papeles estén a la altura de las circunstancias.
 
La solución de la gran coalición presidida por un tercero, el frente de salvación nacional y demás opciones similares requieren del concurso de políticos de altura. Los señores Ribera y Sanchez están muy lejos de ser políticos de altura, menos aún estadistas y por eso su estrategia roma del "Rajoy no me gustas", "Rajoy malo", "Rajoy vete ya" no les han llevado a ningún lado.
 
La tozudez galaica de Rajoy le ha permitido contrarrestar la estrategia del ataque personal y salir reforzado. Las opciones de Ribera y Sanchez se disuelven como un azucarillo y si tienen interés en salvar el barco del naufragio no les quedará otra que sentarse a negociar con ese señor al que desprecian públicamente.
 
Que el PP esté detrás del nacimiento y desarrollo de Podemos es algo de lo que se habla y escribe mucho pero lejos de su uso oportunista creo que el desarrollo del podemismo tiene muchos otros padres, incluyendo la tendencia a la piromanía que tienen algunos socialistas. Acuérdense ustedes de los apoyos al 15-M y la sarta de memeces progres que hubo que escuchar en los medios a costa de ese remedo cutre del mayo del 68 que está teniendo unos efectos casi tan perniciosos como lo tuvo aquel siniestro movimiento.
 
Podemos ha aprovechado un estado de opinión alimentado por la crisis y la corrupción de la partitocracia. Cuentan con sus apoyos internacionales y sus asesores sinárquicos. A la cúpula actual del PP y sus asesores les ha venido bien su avance para alentar el miedo, pero el mayor culpable de su ascenso electoral hay que buscarlo en la incapacidad del PSOE de liderar la izquierda sociológica en España.

La llegada de ZP tras el 11-M fue el principio de una senda negra que dejó a la organización hecha unos zorros, la elección de Sánchez como líder del partido ha sido el error adicional, la clara prueba de que los que gobiernan el barco no han pasado de grumetes y que los viejos capitanes no tienen la energía ni la autoridad moral para imponerse y cambiar el rumbo. 
 
Ahora se ha hecho tarde. Ya no hay tiempo para remendar las velas y ajustar las jarcias. El barco va a la deriva y los piratas acechan con la confianza del que sabe que antes o después clavarán los garfios en la borda del galeón y conseguirán asaltarlo llevándose el botín. Quizá no lleguen a conseguirlo pero ellos confían en sus posibilidades porque lo que han logrado hasta ahora era absolutamente impensable hace pocos años.
 
El próximo fin de semana asistiremos a un nuevo capítulo de este triste sainete. Poco antes los británicos habrán participado en el referéndum convocado por un irresponsable.
 
El mundo está en manos de una tropa impresentable pero siempre se puede ir a peor, que se lo digan a Madrid, Barcelona y ahora Roma y Turín,  no en vano esta última es conocida como la ciudad del diablo.

viernes, 10 de junio de 2016

EL TRISTE ESPECTÁCULO DEL CATÁLOGO Y LOS CLIENTES DEL SANADOR DE ALMAS

Uno de los grandes problemas de la sociedad occidental es que se publica mucho y se lee muy poco.
 
La lectura no es un ejercicio pedante practicado por unos tipos tristes y que no gozan del físico y la destreza para la práctica del deporte (algo así he escuchado yo a ciertos padres con hijos en edad escolar).
 
La lectura es la puerta al conocimiento y una invitación a la reflexión. Leer y leer de todo es la única manera de acercarse a lo pasado y a lo presente. El futuro está en manos de Dios y los vaticinios se demuestran casi siempre erróneos. Esta regla clásica conoce, como todas,   excepciones de gran interés y leer a los autores que por su sabiduría e inteligencia emiten juicios de validez universal  es un ejercicio imprescindible para cualquiera que desee superar el estado mental de ameba latente.
 
El éxito popular del podemismo (englobando bajo este nombre a toda una patulea multiforme) trae causa, entre otras, de la faceta de la ausencia de lectura, de reflexión, de verdadera formación intelectual.
 
La demagogia del  podemismo y su inanidad intelectual resultan palmarias para cualquiera que haya alcanzado un nivel de educación medio. No hace falta ser una persona muy cultivada ni un estudioso versado en el comparatismo político para detectar las flatulencias de baja estofa intelectual que profieren los heraldos de esta nueva causa de los pobres. 
 
En una sociedad que recela del conocimiento y en la cual las élites llamadas al liderazgo se han dedicado a la actividad mercantil o financiera en detrimento del aula, la milicia y la sotana, la llegada de un grupo de demagogos soportados por una inteligencia superior y una fuente de financiación y propaganda está resultando un éxito (al menos a corto plazo) fenomenal.
 
La penúltima ocurrencia podemita ha sido la presentación de su programa (su cuento chino, con disculpas a los chinos y a los cuentistas) en un formato y con una imagen que imita descaradamente el popular catálogo de un gigante mundial del mobiliario económico. La operación de marketing ha sido magnífica. Mis mas sinceras felicitaciones ha quienes hayan ideado el cuento.
 
Los podemitas han demostrado que conocen a sus bases y más aún que conocen bien la base sociológica de la sociedad urbana y periurbana de España.
 
El cliente del podemismo es un cliente que se siente atraído por ese confort "low cost" uno de cuyos emblema es la marca de muebles.
 
Los podemitas quieren presentarse como unos chicos cercanos, amables, comprometidos, amantes del amor como decía la hortera canción de antaño. Los podemitas son "tu vecino de bloque", el chaval amable que se sienta en la terraza del barrio a tomar unos botellines el sábado por la mañana y que da clases en un taller alternativo de teatro y presenta obritas escritas en su laptop yankie dónde el malo es un señor con puro, un guardia civil o un obispo que manosea las braguetas de los monaguillos.
 
La audiencia-base de los podemitas son un grupo de gentes marginales que a través del éxito comercial de la franquicia disfrutan del poder que les otorgan los votos de una inmensa marea de borregos que no son marginales pero que creen que el profeta de la coleta va a garantizarles una vida de dolce far niente a costa de los presupuestos generales vía los impuestos que pagarán el señor del puro y los ricos-riquísimos que ganan más de 50.000 euros al año y que andan agobiados bajo el peso de sus hipotecas y el colegio de los niños.
 
A podemos le votan un montón de jóvenes de entre 20 y 25 años. Esa generación que los memos repite embustes califican de "la mejor preparada de la Historia" la conforman en su mayoría un conjunto de nenes que han vivido en la opulencia de una economía que se encuentra entre las diez más grandes del mundo.
 
Esos nenes que no han leído nada serio ni por error y que desprecian el conocimiento porque piensan que la preparación consiste en manejarse en las aldehuelas del planeta digital, están "indignados".
Su indignación consiste en que no pueden encontrar trabajo y culpan "al sistema". Si se hubieran molestado en enterarse de cómo se generan realmente los puestos de trabajo no dirían nada, se irían a cosechar melocotones o a echar horas en un bar y saldrían adelante con orgullo. Pero no, son urbanitas, tienen un título, sueñan con ser gurús de alguna actividad económicamente irrelevante, tienen derecho a sus "long boards", sus botellines, sus móviles, sus vacaciones y por supuesto su casa con sus muebles de diseño nórdico. Trabajar doce horas por un salario bajo no es para ellos, eso no puede ser, la culpa la tiene el capital, el rico, el opresor.
 
Otro grupo interesante son los votantes de mediana edad. Dejando de lado a los cabreados irresponsables, tenemos a la masa de pequeños funcionarios, profesores, médicos etc... que ven en el podemismo una forma de perpetuar una existencia mediocre en la que el Estado les da todo y ellos pueden redimir su complejo de inferioridad ante los catedráticos, los directores, los que "mandan".
 
Toda esta amalgama humana conforma una masa informe dónde el profeta de la coleta y sus inspirados manipuladores han encontrado un camino franco hacia el poder.
 
La enorme responsabilidad del PP y sus asesores aúlicos en apoyar y fomentar el ascenso podemita es absoluta y total. Amén de su corrupción interna y su incapacidad absoluta por generar ideas más allá de la gestión (muchas veces chapucera) de lo público, el PP tiene la responsabilidad histórica de haber contribuido a poner los cimientos de una corrupción sistémica que ha dado alas a la revolución del sanador de almas podemita. Le han dado la pistola, la munición y un curso de tiro.
 
La responsabilidad del PSOE es igualmente grande. Amén de haber sido el otro gran actor de la corrupción sistémica, desde que en 2004 se avinieron al ascenso de ZP y adoptaron con entusiasmo la deriva delirante del "soñador de nubes", el partido clave en la izquierda española ha ido perdiendo pie y hoy es un pelele noqueado.
 
Resulta triste el espectáculo de un partido entre cuyos militantes y votantes hay un buen número de personas cultas, inteligentes y ordenadas, liderado por un conjunto de oportunistas de muy bajo tono con Sánchez a la cabeza. El problema está en que cuando aúpas a un ZP al poder y le dejas destrozar España, lo que venga después y quién mande es algo que ya no puedes controlar.
 
El panorama general es siniestro. España está siendo vapuleada de arriba a abajo por la acción siniestra de sus enemigos ancestrales que se sirven de gentes sin humanidad para enfangarla en caminos siniestros: pobreza moral, pobreza económica, eliminación científica de las bases cristianas de la sociedad, estatismo desaforado, control de las almas y las haciendas...
 
Pese a todo no podemos caer en el derrotismo. El bien siempre vence al mal, lo desagradable es que en nuestro tiempo histórico nos tocará penar y pelear, sufrir y asistir a un espectáculo siniestro que se resume en la eterna lucha entre el bien y el mal.

jueves, 9 de junio de 2016

¡EXCLUSIVA MUNDIAL!: SE ANUNCIA UN POSIBLE HERMANAMIENTO ENTRE LAS VILLAS DE VILLAFRANCA DE POMAR Y LOSA DE GUIJARRO.

Queridos Cepogordistas, de noble y contrastada fuente nos llega una noticia que no podemos dejar de poner en su conocimiento de manera urgente e inmediata. Los munícipes de Villafranca de Pomar y Losa de Guijarro han iniciado una ronda de consultas con el propósito de estudiar el posible hermanamiento de las dos insignes y muy nobles villas.
La noticia que ha corrido como la pólvora entre los habitantes de ambas poblaciones y de la que ya se han hecho eco las más importantes publicaciones periódicas del orbe, nos mantiene en vilo.
 
Las consecuencias que pueden derivarse del hermanamiento de estos dos reductos de la verdad hispana, de la pureza racial y del hondo sentimiento jotero son, sencillamente, incalculables.
 
En Villafranca de POMAR, la Cooperativa Vitivinícola Santo Niño de la Roca se ha apresurado a publicar un comunicado anunciando que si el feliz hermanamiento se lleva a cabo, dedicarán su próxima Gran Reserva Cuvée Casa de Pomar a la celebración de tan magno acontecimiento etiquetado cada botella con una mención de "Reserva Especial del Hermanamiento".
 
Les seguiremos informando.

ENCUENTROS EN UNA NOCHE DE PRIMAVERA...EN LA PRE-CAMPAÑA ELECTORAL

Con las últimas luces de la tarde la carretera, oscura y cálida, se perdía entre las sombras de los campos de cereal preñados de mieses cimbreantes. A lo lejos apenas se adivinaban las sombras de las encinas gigantes, mudas y solitarias damas de la meseta que dan cobijo a las aves y alimento a las amables bestias de la meseta.
 
Fermín Antero conducía distraído escuchando un viejo cd algo rayado que de cuando en cuando daba un salto dejando en suspenso el bolero como si María Dolores Pradera estuviera aquejada de una tartamudez repentina.
 
 
Fermín cargaba con treinta años de experiencia como veterinario. Cada jornada viajaba de pueblo en pueblo, de finca en finca, de corral en corral, sanando a sus queridos animales como una versión moderna del Dr. Dolittle. 
 
 
Aquella noche conducía como un autómata, conocía la carretera de memoria y dejaba vagar su mente al ritmo de los boleros sincopados. 
 
 
Esa tarde el parto difícil de una yegua lo había retrasado y ansiaba llegar a su casa para darse una ducha y cenar algo antes de caer rendido. 
 
 
En su región, las noches de junio el cielo alcanzaba una tonalidad azul obscuro. En pocos minutos el manto de estrellas se extendería hasta el infinito. De no estar tan cansado le hubiera gustado parar el coche en el arcén y poder dedicar un rato a localizar las estrellas y sus constelaciones.
 
El cd se detuvo al terminar la última canción justo cuando el coche llegaba a lo alto de un cerrillo a poco menos de diez kilómetros del pueblo. En ese preciso instante Fermín se vio envuelto por una luz anaranjada. Al principio creyó que algún camión o vehículo pesado estaba tratando de adelantarle y lo enfocaba con las luces largas, tras verificar que estaba sólo en la carretera se dio cuenta de que la luz que envolvía su coche tomaba una forma esférica y que la tonalidad iba tornando del amarillo pálido al naranja intenso con un ritmo pausado semejante a la respiración de un animal dormido.

Fermín trató de acelerar para apartarse de la luz pero el vehículo no respondía, ni los pedales ni la caja de cambios obedecían, aferrado al volante trataba de comprender que sucedía al tiempo que el coche se detenía y el motor se paraba.

Fermín abrió la puerta. El coche estaba envuelto por una nube anaranjada. Silencio absoluto. Fermín comenzó a escuchar en su cerebro un leve susurro que iba tornándose en una voz más y más audible que se dirigía a el con un tono amable que se expresaba en un correcto español con una ligera inflexión que fue incapaz de identificar.

La voz le decía que no debía tener miedo, que debía relajarse y disfrutar de la experiencia. El era un elegido, uno de los pocos hombres en el mundo que iba a tener la oportunidad de conocer misterios que largo tiempo habían atormentado el alma humana. A medida que escuchaba las palabras que la seductora voz iba trasladando a su cerebro Fermín comenzó a sentir como su cuerpo iba perdiendo peso, poco a poco se encontró flotando sobre el asfalto y unos instantes después se elevaba hacia arriba en dirección al foco del que emanaba el torrente de luz anaranjada.

Transcurrieron varias horas. Más tarde, al tratar de recordar los detalles durante su deposición ante el cabo primero de la Guardia Civil se sentía incapaz de precisar cuanto tiempo estuvo sumido en un sueño del que apenas podía rescatar imágenes inconexas. En su declaración explico como tras elevarse hasta el centro de la luz vio unas figuras alargadas que lo esperaban con los brazos abiertos. De su rostro sólo recordaba hermosas sonrisas. Se sentía acogido como si aquellos seres fuera sus auténtica familia que lo recibían en su casa después de una larga ausencia.

Regresó a su casa con las primeras luces de la mañana.
Aparcó el coche y entró en la casa. Se sentía agotado y eufórico al tiempo. Se ducho y cambió de ropa. No podía dormir. Decidió desayunar frente al televisor, algo que nunca hacía. Mientras apuraba su segunda taza de café en la pantalla apareció un grupo de hombres y mujeres de aspecto desaliñado que arropaban a un ser flaco y algo cheposo que agitaba las manos por encima de su pelo lacio rematado en una larga cola de caballo.
Entonces, la imagen de la pantalla tomó un color diferente, alrededor de aquellas figuras se veía claramente un halo negro con destellos amarillos, de repente comenzó a recordar las palabras de la voz y lo que le habían dicho los seres de la figura alargada y la sonrisa amable; "de los confines de la quinta dimensión más allá de las galaxias conocidas han llegado unos enemigos de la humanidad, han adoptado vuestra forma y a los ojos de los hombres parecen seres normales, no os dejéis confundir, son una raza alienígena que ha venido a colonizar vuestra tierra, estar atentos, sus señas de identidad son la falsa amabilidad, la modestia pedante, la aparente defensa del débil y el amor por lo desordenado, feo y triste". A medida que escuchaba las palabras del orador gesticulante, Fermín fue reconociendo una a una las señas de identidad y ante sus ojos las figuras aparentemente humanas se fueron tornando en unos seres indescriptibles; enanos, obscuros, filiformes, de bocas desdentadas y ojos vacíos.

Unos días después, Fermín Antero descansaba en una cama del ala de psiquiatría del Hospital Provincial. El doctor Galeano hablaba en el pasillo con Benedicta, la hermana de Fermín.

-¿Es grave doctor? ¿Se recuperará? No me mienta por favor, soy fuerte y prefiero conocer la verdad...

Galeano no sabía bien que decirle, Fermín Antero presentaba un cuadro alucinatorio como nunca antes había diagnosticado...

-No se preocupe señorita, su hermano con tiempo y medicación podrá recuperarse, al menos eso espero. De todos modos necesito estudiar a fondo su caso, cuando lo ingresaron llevaba día y medio viendo en la televisión las intervenciones de la pre-campaña electoral y eso es abusar demasiado de los nervios de uno, hágase cargo.... 

HISTORIA COMPARADA: ¡¡NO ESTAMOS SOLOS!! (extracto de un artículo sobre Juan Linz).