lunes, 29 de octubre de 2012

La célula de crisis, la Banda del Empastre ataca de nuevo

La Banda del Empastre no nos da tregua, tal es su facundia que resulta difícil acompasar el ritmo de los comentarios ante la avalancha de ocurrencias y torpezas que perpetran.

Según informa el diario El Mundo, a Mariano y sus aguerridas huestes no se le ha ocurrido mejor cosa que formar una célula de crisis para trazar la hoja de ruta contra el independentismo. Toma mandanga !

Si no fuera porque el asunto es sumamente grave y triste, uno se tomaría muy a guasa semejante astracanada.

Parece ser que a pesar de sus bien ganadas oposiciones, éste gobierno de enarcas-gestores (recuerden que según Mariano los abogados del estado son "gestores") se ha olvidado de que en esta maltrecha nación existe una norma básica llamada Constitución y un importante cuerpo legal que precisa con bastante claridad esa "hoja de ruta" sin que haga falta para nada acudir al oráculo de las ciencias jurídicas, a ese senado digital (por su elección a dedo) de monosabios de voz ahuecada y ademán confuso.

Ante las chulerías de los sediciosos y los revolucionarios de salón lo que hace falta no es una célula sino utilizar las células del cerebro y sobre todo el tener un poco de sangre en las venas y darle dos soplamocos a todo aquel que incumpla la ley. Los códigos existen y el uso legítimo de la fuerza está ampliamente justificado.

No debe olvidar Mariano y su Banda del Empastre que la única función fundamental para la que el hombre se da un gobierno organizado es la de salvaguardar la seguridad y libertad del ciudadano.

La economía, la calidad del agua. la salud de los animales y el instituto nacional de estadística son muy secundarios y escasamente importantes ante la función primordial del gobernante; seguridad, orden público, pacífico disfrute de los derechos.

Un gobierno que no garantiza la vida pacífica de la comunidad no merece tal nombre. El mayor crimen de los gobiernos anteriores fue precisamente ese, el no cumplir con su función anteponiendo sus intereses partidistas y crematísticos al interés público.

Mariano Rajoy fue elegido por un electorado engañado bajo la premisa de que su gobierno iba a garantizar el orden público y se iba a enfrentar a aquellos que de manera ilegal e ilegítima atentasen contra el bienestar de la comunidad. 

El colmo de la broma macabra es ésta célula, que se nos antoja una escusa más para no dar la cara ni decir las cosas por su nombre.

La Banda del Empastre va de mal en peor, lo más grave es que están jugando con el futuro de una comunidad nacional que ha tardado siglos en formarse y cuya construcción se edifica sobre un monumento inmenso de sangre, lágrimas y fortunas dilapidadas por una idea nacional que es ahora una triste moneda falsa, una gastada chuchería que a nadie parece importar.

Sanglier.  

sábado, 27 de octubre de 2012

Era fascista

"Asisto a la competición deportiva internacional en el estadio milanés de Sempiove, colocado a la derecha del Prefecto, cuyas barbas de chivo superan a las de Valle-Inclán, tanto como su corpulencia física.

Acaba de comenzar la Era fascista y el espíritu totalitario de la escuadra azul, les envuelve desde la cabeza hasta los pies de los jugadores. Por eso se les grita: ¡Avanti Italia!, cada vez que se acercan a la portería española. Cuando nuestra defensa actúa eficazmente, oigo gritar a mi alrededor, en la propia tribuna oficial: ¡Torerini! ¡Mala razza! Mis compatriotas y yo salimos incólumes del campo porque el resultado es: un empate a cero."

Duque de Maura
Reflexiones, confidencias y recuerdos
Fundación Antonio Maura
Madrid, 1992

viernes, 26 de octubre de 2012

VARIADO, tono medianejo

Enrique Gómez Ricote trabaja. Ricote es empleado. Ricote, esté atento hombre. Y si le pica el sol en la calva no es razón para dedicar su tiempo de trabajo a montar sombrillas con las cajas de cartón de la mudanza, que va a dejar los cristales pegajosos. Ya se arreglarán las cortinas hombre, ya se arreglarán. Cualquier cosa Ricote, cualquier cosa le distrae.

Política.
Aparece esta noticia hoy en la prensa, cuando hace un par de días hablábamos de subvenciones. Una vez más, la evidencia de cómo se reparten el dinero, mientras desvían nuestra atención sobre cuestiones de soberanía, de historia, de naciones, cuando de lo que se trata es de la ausencia de libertad, de su avasallamiento.

Esta es la noticia:

El pasado 28 de junio, la Generalidad de Cataluña publicó como todos los años la convocatoria de subvenciones públicas para prensa en papel de la comunidad autónoma catalana. El total previsto para este año se fijó en 1.270.979 euros, a repartir entre las cabeceras que tienen tirada en Cataluña para "fomentar y consolidar el espacio catalán de comunicación".

Dicha convocatoria establecía la posibilidad de que la partida destinada a estas ayudas públicas fuera incrementada en el futuro, en función de las disponibilidades presupuestarias, dependientes en gran parte de las aportaciones adicionales por parte del gobierno de España a través del Fondo de Liquidez Autonómico.

En la primera semana de octubre, las arcas de la Generalidad recibieron una primera entrega de 560 millones de euros por parte del Fondo de Liquidez para atender necesidades de tesorería, aprobados por el gobierno junto con otro pago de 400 millones para satisfacer las obligaciones de la deuda pública catalana, de un total de 5.023 millones que es lo que finalmente el resto de España aportará a la comunidad autónoma de Cataluña como suplemento a la financiación de la que ya dispone en virtud de las exigencias de su nuevo Estatuto.

Coincidiendo con esta buena noticia para las arcas públicas catalanas, ahora la Generalidad ha decidido que las subvenciones a la prensa de aquella comunidad son insuficientes, razón por la cual ha considerado oportuno incrementarlas en más de un 50% hasta sumar los casi 2 millones que finalmente serán destinados a "la consolidación del espacio catalán de comunicación

Tú me apoyas la campaña de demagogia independentista y antiespañola, y yo compro tu apoyo con el dinero que me da el resto de España. Mientras tanto, nosotros y ellos, toda la clase política, utilizamos el dinero público obtenido de los impuestos que acabamos de subir, para estas cosas, etc., etc.

Porque claro, mientras tanto:

CATALUÑA

El 80% de las 3.100 farmacias catalanas, en huelga para reclamar 188 millones. Por las recetas de julio y agosto.

80% de las farmacias catalanas ha cerrado este jueves contra el retraso de los pagos de la Generalitat, en un paro de la actividad "histórico", del que solo se han desmarcado el 8% de las 3.100 boticas y otro 12% de establecimientos que deben abrir para cumplir con los servicios mínimos.

Se trata de la primera huelga que realizan los apotecarios de esta comunidad por los impagos de la Generalitat, que les adeuda 188 millones de euros las recetas dispensadas en julio y agosto.

lunes, 22 de octubre de 2012

NOTA DE LA REDACCIÓN: MARINA DE PORTINAX

Nota de la redacción

A continuación y con carácter de excepción a su habitual silencio, se va a manifestar, como si de una aparición se tratara, la redacción cepogordista, órgano colegiado.

En los últimos días varias de las entradas de nuestros colaboradores han sido comentadas por distintas personas. Algunas no se han identificado, lo que por otra parte, a la vista de su aportación, comprendemos. Otros comentaristas si lo han hecho. Cepo Gordo optó en su día por el comentario abierto, sin censuras, y hasta la fecha se mantiene igual, incólume. Ello pese a los comentarios soeces vertidos sobre la delicada Marguerite y pese al ataque personal sufrido por nuestro querido Alcides Bergamota, persona vulnerable y especialmente sensible, en su exilio provinciano, a estos ataques malvados.

Pero no quiere la redacción mirarse el ombligo. Dice Albert Boadella en una entrevista que hoy lo tradicional es lo revolucionario. ¡Que razón tiene este hombre! Tampoco queremos hablar de Albert Boadella, aunque nos cae estupendamente y lo que dice coincide en gran medida con lo que esta redacción piensa, en su modestia, desde los lejanos tiempos de la facultad, del campus universitario sembrado de basura. ¡Que pena que no tuviéramos madurez entonces para pasar a la acción! Que lentos somos los que tan penosamente empujamos cuesta arriba el cepogordismo. Dice por ejemplo el Sr. Boadella que, si en España no hay voces discordantes frente a todo el discurso políticamente correcto (el de los nacionalismos, el de que no pasa nada, el del franquismo, el de que lo importante es la economía, etc.) se debe a que la vida pública está tomada por las diversas administraciones que tienen al personal a sueldo y que la gente, por no perder las prebendas, calla. Tiene gracia (triste gracia) oír esto y leer la víspera, en los diarios de Victor Klemperer, lo siguiente: 1 de julio de 1933. (…) Goebbels, en la escuela superior de ciencias políticas, el 30 de junio (o sea, conferencia solemne) sobre el fascismo (o sea en tono laudatorio): “El Partido Fascista [en Italia]  ha montado una organización gigantesca de varios millones de personas en la que está todo reunido –teatro popular, juegos, deporte, turismo, excursiones a pie, cantos- y que el Estado subvenciona por todos los medios”. La subvención una de las claves de la vida política española contemporánea, con tristes y conocidos antecedentes. No nos hartaremos de recordar al personal que el Ministerio de Cultura fue un invento del totalitarismo soviético (algún idiota que no capte el asunto, progre hasta la médula sin saberlo, pensará que por lo menos eso lo hizo bien…)

Tras la breve digresión, a lo que íbamos, esta nota editorial quiere rendir homenaje a Marina de Portinax, exquisita comentarista de la última entrada de nuestro colaborador Sanglier, en la que con tanta delicadeza y finura se recrea en las lindezas de la prosa del autor, llegando a identificarse con las vicisitudes de la entrañable y frágil Marguerite, con esa sensibilidad propia de su delicada condición femenina. Pues bien, ni siquiera Marina de Portinax, la glosadora sublime, ha sido respetada. Ayer era zarandeada con brutalidad digital, y asociado su hermoso nombre de pila a los más chocarreros comentarios. Vaya desde aquí nuestra solidaridad, nuestra comprensión, nuestro apoyo a tan delicada dama, en la confianza de que por esta penosa experiencia no se retraiga de seguir comentando, y adornando con su perfumada prosa, los escritos de esta modesta secta cepogordista.

La redacción.

domingo, 21 de octubre de 2012

UNA AMENAZA SE CIERNE. MARGUERITE

Pasó septiembre sin darnos cuenta. Las playas vacías y los paseos apenas transitados por parejas de ancianos y algún rezagado, como yo, que aguarda bajo las palmeras lo que la jornada quiera darle. Trato de reponer fuerzas. Estoy sentado en un banco frente al Mediterráneo, acabo de encender un Punch que me regaló ayer el cónsul honorario de una extraña república del éste cuya existencia desconocía. La situación en casa de tía Beatrice se ha vuelto insoportable. El verano transcurría maravillosamente, acababa de recibir una nueva remesa de cigarros y un cajón de libros cuando al regresar de un paseo matutino encontré sobre la bandeja del hall la terrible misiva.

Mi estado de nervios es tal que no soy capaz de decirte si la ligadura proviene del hoyo de Monterrey o de otra vega, cuando uno no es capaz de distinguir ni lo que fuma es síntoma inequívoco de que la cosa anda mal, muy mal, así que decido regresar a casa y tomar la pluma para ponerte unas líneas con el somero relato de mis desdichas.

Todo comenzó a principios de mes.

La carta del cabinet Lafleur-Ponsardin-Jaqcuet-Vannon, los abogados de tía Beatrice, informa en su prosa escueta per no carente de elegancia que gracias a la decisión del nuevo gobierno del horrible Hollande su próxima liquidación fiscal puede alcanzar una cifra superior al millón largo de euros. Tras la estupefacción inicial se convocó una reunión de emergencia. Las dos tazas de Earl Grey no hicieron efecto, tampoco la copita de chartreuse, ni la de oporto ni tan siquiera las pastillas de menta que mezcladas con todo lo anterior y un nuevo vistazo a la carta sumieron a tía Beatrice en una suerte de sopor que nos obligó a dejarla en cama durante cuarenta y ocho horas.

Han sido jornadas de teléfono y comidas a base de cold cuts y ensalada de frutas. Un latazo. Tía Beatrice ha llamado a todas sus amistades. Paris, la Turena, el Lemosín, Biarritz, Aix les Bains, Avignon, ¡nada que hacer! El horrible Holland va en serio y muchos amigos comienzan a tomar el camino de Londres, Bruselas, Luxemburgo, un horror ¿a quién se le ocurre que se pueda vivir en Luxemburgo dónde no caben ni dos campos de golf y uno de polo?

La tía Beatrice me ha tomado tal afecto que hablamos de España. Marguerite frunce el ceño y yo pongo los ojos en blanco, o al revés, ya no me acuerdo.

De España nada, le digo. Ya lo dijo el sobrino de Pepón Leguineche, a España no se puede ir ni a heredar, y ahora con Rajoy y sus sicarios con gafas de colorines menos aún. En España sólo se puede vivir bien con el dinero fuera y los bienes registrados a nombre de sociedades. Un papeleo infame y confiar en un despacho de los que minutan una barbaridad, no es plan.

Ha llegado octubre y seguimos sin solución. Desde que llegó la carta, Marguerite ha perdido peso y su piel dorada (una mujer realmente elegante nunca se tuesta como un maní salado) no tiene la tersura de hace unos días.

Ayer intervino Hugo, el primo de tía Beatrice que lleva las bodegas.

Llegó temprano en un Jaguar verde oliva del año de Maricastaña. Entró en el comedor de diario dónde solemos tomar el desayuno y tras una breve inclinación de cabeza dirigida hacia mi persona y un fugaz beso en la mejilla de su prima se sentó a la mesa y sin mediar palabra se zampó piano ma non troppo una tortilla (francesa, obviamente) de dos huevos, una salchicha alemana de ternera, tres riñones a la plancha, dos tomates pochées y una tostada con jalea de ruibarbo todo ello regado con medio litro de zumo de naranja y varias tazas de Lyon’s breakfast tea.

Hugo, hombre sin piedad cuando se trata de contar y repartir euros,  se sentó en la butaca junto a la ventana que se abre sobre el jardín japonés y tras encender su Chacom cebada con una generosa ración de Old Dublin (no sé por qué pero lo irlandés gusta mucho en esta familia) y al tiempo que lanzaba anillos y nubes a las cuatro esquinas del salón, comenzó a explicar con el tono monocorde de quien dicta una lección el plan de acción que iba a permitir a tía Beatrice sacudirse el yugo hollandiano sin verse forzada a emigrar.

A medida que el dictado avanzaba y la densidad del humo aumentaba, las sienes de nuestra querida tía comenzaban a  latir con tal fuerza que Marguerite no podía dejar de fijar su vista, hipnotizada por un fenómeno cuasi paranormal. Yo por mi parte trataba de recordar pasajes felices de mi anterior existencia, arias de ópera, retruécanos de Jardiel Poncela y tuve que recurrir a la muy socorrida tonadilla de Mary had a little lamb como único modo de calmar los nervios.

Las previsiones de Hugo resultaban catastróficas. El patrimonio de tía Beatrice quedaba fraccionado en pedazos ínfimos repartidos en una maraña de sociedades afincadas en los lugares más pintorescos. Las palabras Singapur, Dubai, Bakú y Hong Kong resonaban en nuestros oídos como el canto de un empleado de Thomas Cook enloquecido. Las rentas no podían cobrarse como antaño, las cuentas del Lloyds congeladas y los fondos de Rothschild y Lazard volarían mas allá hacia un ignoto universo de fibra óptica y bytes, una nube de dinero digital cuya ubicación ningún geógrafo conoce.

Hugo marchó como había llegado, a bordo de su coupé oliva y como única concesión a la harmonía familiar alzo la mano como si nos estuviera brindando un toro, o mejor dicho, rematando la cornada que acababa de partir en dos la apacible estancia veraniega.

Desde aquella fatídica visita Beatrice está en cama y Marguerite a su lado. Al caer la tarde, Marguerite cansada y ojerosa viene a reunirse conmigo bajo el magnolio y apoya su cabeza de oro sobre mi hombro, en silencio. Desde hace poco ha desarrollado la costumbre de acariciarme los dedos, uno a uno, desde la yema hasta la palma como si estuviera haciendo una cuenta extraña de nuestros amores o de los infortunios familiares.

Debo dejarte porqué escuchó a lo lejos un estruendo familiar, un bulle-bulle de telas y equipajes, me da la sensación de que tía Beatrice ha despertado de su letargo y nos preparamos para marchar, adónde y cuándo no se decirte, espero poder escribirte pronto.

Tuyo, siempre.

S.

viernes, 19 de octubre de 2012

Alcides en tren

En el intervalo de dos días, entre tren, pueblo y polígonos, en ese paisaje ajeno, prehistórico por su aspecto abrupto y su vegetación rala, prehistórico por su urbanismo detenido en los años sesenta y setenta, y por la humedad de la proximidad del mar, es como si uno desapareciera, como si durante esos dos días se sufriera un rapto con amnesia, se viera lo que no es propio. No hay casa, hogar, lo cotidiano no existe, no hay familia, no vamos a los toros, el paisaje es otro, no hay rastrojos ni encinares. Todo tiene, con su silencio de barriada salubre en alquiler, un vago aire de melancolía. Unos chinos de risa cruel desayunan en la mesa de al lado, y con ellos una máquina por la que se recibe la risa de otra china. En el tren la llanura áspera magnificada por un cielo cubierto de nubes oscuras, densas, que parecen aplastar, amasar, extender más aún el paisaje quieto, como inmutable. El tren correo a casi trescientos kilómetros por hora, y hasta acercarse a Madrid ausencia, ausencia, sólo la naturaleza que parece quieta, callada. Apercibida fugazmente una iglesia al final de una quebrada, visión sobrecogedora y hermosa, de otro tiempo, de este tiempo, que viene a poner en su sitio nuestras preocupaciones electrónicas, nuestra prisa, y sobre todo nuestro deseo de aparentar prisa y ocupación.

-         Joroba Doroteo, si es que la gente es tonta.
-         Ya hijo, ya, pero si es que son así, que quieres que te diga, cuando menos hacen más cara de prisa. La cosa es parecer y pisar fuerte.
-          Lo mismo que con las titis…
-          Doroteo, nadie dice titis ya hombre, y hasta te pueden meter en la cárcel por usar expresiones como esa. Es mejor que digas, más respetuosamente, una tronca. Me han dicho que es más de hoy, más moderno. Yo en el pueblo es que no me entero.
-          Pues el otro día en el trabajo, una con un tatuaje del tobillo hasta la ingle. ¡Menos mal que llega el frío!
-          ¿Pero cómo sabes tú hasta dónde…?
-          Yo no sé nada, pero es que como desaparecía por encima de la rodilla pues lo demás me lo he imaginado. Al principio pensaba que era una flor, pero al fijarme (curiosidad que le pierde a uno) resulta que era más bien una enredadera, madreselva, glicinia o así, enroscándose por la pierna...
- Bueno dejemos aquí la cosa.

FUMEQUE MEDITATIVO

Español contemporáneo arreglando la cosa política.


jueves, 18 de octubre de 2012

MIL PERDONES

Parece que un tío pelele, sin querer, ha programado la máquina para que les lleguen los comentarios a algunos pobres y sufridos lectores, con las molestas consiguientes, pues hay mucho desaprensivo comentando, mucha mala baba, mucho anonimato (los propios cepogordistas en primer lugar). No era esa la intención, pues no pretendemos molestar. Aunque lo intentáramos, creemos que no conseguiríamos ni molestar ni ganar cuartos, tan etéreos y alto volamos. Fly, fly, habano fly, decía un cepogordista en el exilio. Pedimos perdón y volvemos a perdernos en la penumbra azulona, en la niebla sutil del habano. DECÍA PLA, EL GRAN PLA, QUE ÉL FUMABA PARA BUSCAR ADJETIVOS. Vaya esta frase, pescada en Salmonetes ya no nos quedan, como compensación por lo sucedido y homenaje a todos los fumadores.

COYOACÁN

El consejero de Interior catalán dice que puede haber quien "quiera contraponer la legalidad jurídica a la legalidad democrática". No hay mucho más que esto. Este es el nivel. Y con frases como ésta por el aire, que hubieran hecho suyas Goebbels, Hitler o Stalin, los demás en nuestro mundo.

La política española es un permanente darle vueltas a un círculo cerrado, alrededor del que se habla, se parla, pero no se actúa. Así está Sangli, con opiniones para todo y análisis acertadísimos, que compartimos en casi todo lo que dice. Pero son análisis que tienen quince o veinte años y desde entonces son los mismos. Ya sabíamos desde los tiempos de la facultad lo que pasaba, la falta de división de poderes, la partitocracia, la intoxicación de lugares comunes sobre la democracia. Dentro del círculo blindado, sobre el que hablamos cansina y eternamente, sin hacerle una arista, la Clase no ha hecho suyo el discurso de Sanglier, sólo faltaba. Sangli cree en exceso en el poder de lo digital, pero tiene también la honradez de confesar que simplemente no tiene energía. Sangli quiere una ermita intelectual, en Coyoacán o en San Angel. Mentalmente, Sangli ha emigrado.

Luego está lo de la condición femenina: me dicen que la mujer se siente humanamente inferior y que en el fondo no paran de arrearse unas a otras.

UNA DEL ESCRIBA

LOS LIBROS CON LOS QUE EL ESCRIBA NO PUDO MAS


Desoyendo los sabios consejos de quienes opinan que nadie debe sentirse obligado a leer hasta el final un libro que no le satisface, el escriba, niño de la lejana posguerra, ha tenido siempre por norma apurar hasta las heces el cáliz literario que en cada caso le tocó beber, y cumplir íntegramente la penitencia que merecía por su propia culpa in eligendo.  Cierto es que en mas de una ocasión optó por suspender indefinidamente la lectura en espera de momentos mas propicios, que, como él mismo sospechaba, nunca llegaron.  Pero han sido muy contadas las veces en que el escriba decidió que no valía la pena, o no era capaz, de soportar ni una línea más.

Uno de los libros que el escriba abandonó a media lectura, irritado y asqueado, fue el engendro de Ken Follet  llamado “Los Pilares de la Tierra”, insufrible culebrón de obispos malos y curas buenos  (medievales progres avant la lettre), cuyo aplastante éxito en todo el mundo demuestra que en todas partes cuecen habas  (aunque en España sea a carretadas, por completar el refrán).  Ken Follet sigue escribiendo best-sellers e incrementando su mal ganada fortuna, pero desde luego no a costa del mermado bolsillo del escriba

Otro de esos libros de los que nuestro hombre decidió liberarse, en una fase temprana del embarazo, fue el no menor engendro intitulado “Un asesinato piadoso”, fruto de la fértil pluma de Don José María Guelbenzu. Este señor busca hacerse rico  -no sabemos si lo ha conseguido-  escribiendo novelas de género policiaco cuya protagonista es una jueza de instrucción llamada Mariana de Marco, no recuerdo si soltera o divorciada, pero en cualquier caso legalmente libre a los efectos que no es necesario exponer. Cuenta el escriba que el bodrio comenzó a atragantársele ya en la página 39 en el momento en que  “Marina pasó a la cabina del retrete”. Si hemos de creer a Guelbenzu, “Se bajó el pantalón y las bragas hasta las rodillas, tomó asiento y orinó pensativamente […]  Luego cuando terminó, cortó de manera mecánica un trozo de papel higiénico, lo doblo, lo limpió y se vistió de nuevo”  (de lo que resulta que lo que Doña Marina limpió, no sabe bien cómo, fue el papel higiénico y no lo que todos estamos pensando; así como que la ilustre Señoría se vistió sin antes haberse desnudado).  Poco después el escriba volvió a sobresaltarse al comprobar que el señor Guelbenzu,  “colaborador habitual de las secciones de Opinión y Libros del diario El Pais” y factotum del suplemento Babelia, no tenía reparo en escribir que cierto personaje  “solía frecuentar” no se qué establecimiento. Con todo, el escriba habría superado estos contratiempos de no ser porque el relato le pareció tan alicorto como pedantesco (sin duda, marca de la casa) y carente de interés.

Del abandono de estos y otros subproductos del género novelesco el escriba se siente orgulloso.  No así de otro, que nuestro buen hombre atribuye, pesaroso, a sus propias limitaciones. Nos referimos a  “La montaña mágica”, de Tomas Mann.  El escriba se aferra al fácil símil que le brinda el título de la novela para confesar que pedaleó esforzadamente durante muchos capítulos pero llegó un momento en que las fuerzas no le respondieron. Él mismo reconoce que es una lástima porque en algún lugar  -no, desde luego, en Babelia-  ha leído que La montaña mágica es una de las tres novelas cumbres del siglo XX, de imprescindible lectura.  Las otras dos son …

Al llegar a este punto el escriba dibuja un gesto de ingenua malicia, que no sabemos muy bien si es tan sólo un modo de decir mañana mas, o una incitación a los improbables pero necesariamente selectos lectores de Cepo Gordo.

SC

ANTE LAS ELECCIONES VASCAS: INCÓMODAS RESPONSABILIDADES.

En la noche de ayer tuve la ocasión de escuchar una parte de la tertulia de es.Radio en la que participaban varios contertulios, entre otros el periodista y director del Observatorio Internacional de Victimas del Terrorismo D. Cayetano González.

En concreto estuve escuchando los minutos que dedicaron a comentar la entrega de los premios que el antes citado Observatorio, acto que se celebró ayer en Madrid y las breves entrevistas a Ángeles Domínguez e Irene Villa. Tras las entrevistas el Sr. González repitió en varias ocasiones que el próximo Domingo las víctimas iban a sentir un gran dolor y tristeza (hablo de memoria y por tanto las palabras no son exactas pero si el sentido de las mismas) ante el más que probable éxito electoral de EH Bildu.

En primer lugar, quiero manifestar y dejar claro que entiendo y comprendo perfectamente a lo que se refiere el Sr. González. Entiendo y comparto igualmente el dolor de las víctimas del terrorismo y la indignación ante las frecuentes e innecesarias muestras de abandono y falta de sinceridad que hacia ellas demuestran no pocas instituciones públicas y privadas de esta maltrecha sociedad.

Ahora bien, echo en falta en el comentario del Sr. González y en los de otros muchos periodistas y tertulianos que a menudo tratan del "problema vasco", las referencias al porqué los partidos que forman bandera con el MVLN y sus aledaños gozan de amplia cobertura legal y disfrutan de los mismos derechos que los del resto de las fuerzas políticas con representación.

Desde hace un tiempo critican al PP y al PSOE y por supuesto al PNV pero siempre evitando hablar del "marco general", de la necesidad de cambiar las cosas desde la raíz, de enmendar los numerosos errores del pasado.

A mí que a éstas alturas acerquen a un preso a una cárcel o a otra me importa un pito porque la batalla más importante sigue sin darse y no se da por la sencilla razón de que el sistema se construyó teniendo a éstos "inquilinos" metidos en la finca y en vez de echarlos y sanear el piso infestado de suciedad se les hizo un cuartito sin ventanas para ver si allí no molestaban la digestión pacífica del resto de vecinos.

Sucede que desde que se inauguró el régimen de 1978 hasta la fecha presente ninguno de los partidos políticos que ha ostentado el poder ha tomado medidas concluyentes y decisivas para evitar al desarrollo de los diferentes brazos y entramados políticos de apoyo al terrorismo.

Junto a esto, tampoco se han tomado medidas para evitar la manipulación de la conciencia ciudadana y han dejado que determinados sectores tomen el control de la educación, la cultura y los medios de comunicación. ¿Acaso no sabían UCD, PSOE y PP lo que se enseña a los niños y jóvenes y cuál es el contenido de los programas culturales? Por supuesto que lo sabían, pero no era crítico, no era lo importante.

Lo que no parecen comprender muchos de estos opinadores profesionales es que el mayor o menor éxito electoral de una opción separatista no está simplemente vinculado al hecho de que exista un grupo de "malos, muy malos" que votan y ya está.

No señores, por supuesto que hay un grupo de electores convencidos que comparten los ideales de esas siglas y cuyo compromiso viene de muy atrás, pero también existe un grupo, numéricamente creciente y al final más importante que se ha ido incorporando a esa comunión de ideas a través del adoctrinamiento recibido desde el parvulario.

¿Qué han hecho los partidos políticos "constitucionalistas" para evitar este fenómeno de cambio social? Nada o casi nada y lo que han hecho, lamentablemente, lo han hecho mal.

Uno de los grandes problemas con el que nos encontramos al enfrentarnos al mal llamado "problema vasco" es la confusión de los diferentes frentes en presencia.

Ahora bien, los partidos políticos están formados por individuos. De nada sirve acudir a una manifestación o rasgarse las vestiduras por las ondas y ante la pantalla si luego por intereses poco confesables no se atacan las raíces del problema.

Por supuesto que los responsables del terror son los terroristas y los responsables de la mentira son los mentirosos y que son igualmente responsables los que se han beneficiado directa o indirectamente de ambos. Ahora bien ¿por qué no se habla de la responsabilidad de no haber querido atacar el fondo de las cosas?

O mucho me equivoco o es que es algo que no interesa airear demasiado porque entonces ese Domingo de llanto lo tendrían que compartir muchas otras personas pero por motivos bien distintos.

Muchos son los que tendrían que ponerse de rodillas en la plaza pública para pedir perdón a víctimas y ciudadanos cuya vida se ha visto transformada por no haber hecho nada o por dejar que sus pequeños o grandes intereses personales y de partido se antepusieran al bien común.

Los movimientos políticos (y el terrorismo separatista es eso, política por vía del terror) no se combaten sólo ni fundamentalmente con el ejercicio de la fuerza. ¿Qué se ha hecho para favorecer de manera efectiva que las ideas erróneas no se extiendan? ¿Por qué se ha mantenido un sistema de financiación de partidos o de beneficios políticos a sabiendas de que servía a intereses sumamente negativos? ¿Por qué se ha amparado, torciendo la ley, el desarrollo de actividades claramente delictivas e indeseables?

Imperfecciones del sistema democrático dicen unos, siniestra cara dura digo yo.
La conclusión es que el próximo domingo, no sólo las víctimas sino el resto de personas de bien pueden sentir legítima repugnancia al ver que una de las regiones más relevantes de esta nación fragmentada cae en manos de unos enemigos de esa propia nación y del mismo pueblo que dicen ensalzar y defender.

¿Llegará el día en que se hable y se depuren las otras responsabilidades y se cree una conciencia pública al respecto?
¿Hasta cuándo se mantendrá la mentira y la desinformación?

Sanglier.






miércoles, 17 de octubre de 2012

SERVIDUMBRE Y LIBERTAD, A PROPÓSITO DE LA PARTICIPACIÓN EN LA VIDA POLÍTICA

Con toda humildad tomo la pluma (digital, pero pluma al fin y al cabo) para comentar la reciente aportación de nuestro amigo Doroteo.

El asunto de la participación política o mejor dicho de la participación en la vida pública se ha convertido en un asunto clásico. 

En España el proceso de degradación se inauguró con la Constitución de 1978. Antes de la Guerra Civil, la participación social en la vida pública era mucho más sencilla y por ende superior en cantidad y calidad. Profesionales, intelectuales, comerciantes y demás ralea humana con inquietud más o menos sana y vocación de  servicio al bien común se lanzaban a la formación de toda suerte de círculos, partidos y movimientos. Muchos eran insignificantes y murieron casi antes de nacer pero ninguno que tuviera algo que decir quedaba acallado por la masa gris del poder.

Durante la época de Franco todo aquel bullicio participativo cesó tras la decisión de orientar la política a través de un movimiento único. La participación entonces se canalizó por las vías que el régimen había trazado como deseables y algunas otras vías que el ingenio patrio supo excavar por entre los entresijos del sistema.

En aquella época una legión de buenas gentes y otras más de arribistas y trepadores se fueron introduciendo en el sistema que paulatinamente dejó de lado a un importante número de españoles independientes que dedicaron su tiempo a otros menesteres. Se perdió la sana costumbre de la participación en la cosa pública fuera de los cauces de la carrera funcionarial, el sindicalismo o la integración en cualquiera de las muchas fórmulas en las que el régimen se desperdigaba por lo ancho y largo de la tierra hispana.

Cuando tras un proceso fallido y nefasto (perdóneme el lector la simplificación y brevedad, siempre en aras de la eficacia del mensaje en este medio) de la transición y la constitución de 1978 llegó el nuevo sistema de partidos, la participación no recuperó el brío de los años treinta, sino que se produjo un doble fenómeno sumamente interesante. Por un lado, una gran parte de los elementos que habían conformado la realidad social del movimiento desaparecieron o se travistieron en nuevos focos de medro (casi todos se encuadraron en fórmulas de izquierda pura o en fórmulas de izquierda disfrazadas bajo el manto clerical). Por otro lado los partidos políticos hegemónicos se fueron convirtiendo en núcleos de poder puro estrictamente ordenados y que evitaban por todos los medios el acceso y progreso de ningún ciudadano que no estuviera dispuesto a acatar con fidelidad mesiánica las consignas deseables en cada momento.

La participación pública con visos de tener impacto real en el devenir de la realidad política se reducía al mínimo.

El pacto de la transición que encumbraba a los partidos hacia un nuevo cenit oligárquico incluía la acomodación de los medios de comunicación y difusión a las apetencias de los partidos y sus entornos. Algo que, dicho sea de paso, se hizo sin que los grandes y medianos grupos presentaran una batalla excesiva, salvo excepciones, por mantener su radical independencia.

Por si fuera poco, la inflación de costes, iba haciendo cada vez más difícil el hacer publico el mensaje, ésta fue y ha sido la clave que ha apartado a numerosos proyectos del éxito, la falta de presupuesto y el silencio de los medios.

Llegados a la España de 2012, la participación política efectiva del ciudadano es, en la práctica, insignificante. Fuera de los partidos constituido, curiosamente ninguno del arco parlamentario es absolutamente nuevo a excepción de UPyD, que también tiene su "truco" ya que ha alistado a numerosos elementos que provenían de otras experiencias y por tanto ya contaban con ciertas conexiones previas.

Hoy día la figura del político profesional (que se orienta profesionalmente hacia la política y se dedica exclusivamente a seguir las consignas de un partido viviendo a costa del erario público) se ha erigido en un modelo asumido y deseado. Recibe críticas si, pero al día de hoy mantiene su situación de privilegio y sigue decidiendo nuestro futuro con total impunidad.

La participación política por otras vías tales como asociaciones, ateneos, congregaciones etc... se ha revelado como absolutamente ineficaz en tanto que el tono o el mensaje no sigan al pié de la letra las consignas de lo políticamente correcto.

Un buen ejemplo es el caso de fenómenos cómo Hazte Oir ó Foro de la Familia, cuya labor, si bien loable, ha tenido un impacto político real casi nulo. El partido que en apariencia debía de haber servido de canalización material de sus demandas no les hace ni pito caso y para el resto no son sino enemigos declarados o sujetos incómodos.

¿Cabe concluir que todo intento de participación debe ser rechazado? ¿Cabe deducir de lo arriba dicho que no hay esperanza para la participación de ciudadanos libres en los asuntos de la nación?

No es así. Yo si creo que hay que intentar participar, ahora bien, siendo plenamente conscientes que la vía política tradicional es inviable salvo que uno cuente con varias decenas de millones de euros.

Nos ha tocado vivir una época gris en la que el español medio (y podríamos decir el europeo y americano medios) se han acostumbrado a vivir en un medio social que rechaza la libertad individual y aboga por la renuncia al libre albedrío.

La participación política a través de los partidos instituidos se me antoja una quimera. Salvo que uno esté dispuesto a perder sus principios y se entregue al cambalache del consenso (cuanto gusta el consenso).

Yo abogo por la difusión, con los medios de energía y economía que cada uno tenga, de los conocimientos, principios y valores que realmente hacen las revoluciones y cambian la sociedad.

La regeneración de España, si alguien piensa en que España necesita regenerarse, no vendrá de una urna ni de una asamblea ciudadana. Partirá de gentes que quieran ser libres y vivir libres y esa decisión requiere de formación, de ideas, de usar el cerebro y las manos.

Encadenarse al yugo del sistema sólo puede generar frustración.

Elevar la voz contra la mentira, contar la Historia entera y asumirla como ha sido, poner en cuestión todo lo cuestionable y predicar, si predicar, que hay otras formas, otras vías, otras opciones, son para mí la única forma posible de participación.

Respeto y respetaré a los que buscan el camino del sistema, hay que tener energía y disposición de ánimo de las que yo carezco, aplaudiré a todo el que trate de hacer el bien, sea cual sea su sigla o su credo, pues el bien es un valor absoluto.

Sanglier.


lunes, 15 de octubre de 2012

El arbol de la ciencia

Uno es un fervoroso lector de Baroja. Termino ayer su novela El árbol de la ciencia, con una cierta decepción, tal vez la primera con don Pío, después de la trilogía vasca, de las Memorias, de la serie el Mar, tan extraordinaria, de las maravillosas Memorias de un hombre de acción, etc.

La novela no acaba de ser buena, redonda, ni siquiera creíble, y se ha quedado muy acartonada, encajada entre las diversas tesis que maneja, convertida más en esperpento que en novela. Viene a ser una escritura paródica, que sólo se salva por la descripción de tipos, la agilidad narrativa cuando escapa a los momentos de tesis, la descripción de paisajes y ambientes, en la que la mano de Baroja es la de siempre.

No es que lo que cuenta no sea verosímil, es la forma en que sucede, en que se cuenta, lo que falla, lo que no se acaba de creer y eso precisamente tratándose de Baroja es lo extraordinario, que falle la narración. Aunque está lleno de aciertos, y las cien primeras páginas son extraordinarias, se anquilosa rápidamente y acaba en una decepción. Ni siquiera el tratamiento que se da al hombres desesperado redimido por el amor, resulta convincente, pues desde que el amor aparece sabe el lector que le espera, para encajar con la tesis tremendista el más feroz de los batacazos.

Arranca de forma espléndida con la descripción de la vida de Andrés Hurtado y el peregrinaje constante de personajes que van desfilando por delante del lector, página a página, algunos verdaderamente extraordinarios como Lulú. Mucho más esquemáticos y arquetípicos los demás, como colocados al servicio de la tesis, de la discusión teórica entre tío y sobrino con que la novela se partirá hacia la mitad. Se parte, se frena y se enfría. Tal vez lo que más molesta es la constante presencia del narrador manejando los acontecimientos al servicio de lo que quiere demostrar, careciendo los personajes de autonomía alguna. Todo es demasiado unilateral, esquemático, ajustado a lo que se persigue: la demostración de la negrura y absurdez, crueldad y sinsentido de la vida.

Otro inconveniente enorme es la proyección de esa misma tesis (la negrura y absurdez de la vida) sobre España, de una manera muy noventayochista (como es lógico por otra parte, pero aquí con tan poca sutilidad que molesta verdaderamente mucho). El protagonista vive sumido en la depresión, consciente de la inutilidad de todo esfuerzo, deseando la revolución y esto se desarrolla a su vez en otro pozo negro que es la propia España dónde nada sirve, nada hay, todo es inútil. La narración está al servicio de la demostración y el sostenimiento de semejante tesis, de una forma pertinaz, constante, tan arbitraria, tan sesgada, que se torna burda, tosca.

Se aceptaría el retrato de los bajos fondos, el retrato de un personaje neurótico y depresivo, el derecho del autor a escribir un esperpento, poniendo la lupa sobre ciertos aspectos de la vida social a los que voluntariamente se limita, aumentándolos de manera desproporcionada. Pero resulta tremendamente artificial y forzada la proyección de ese esperpento sobre toda España, como si de una demonstración se tratara. La vida de Andrés Hurtado es así porque se desarrolla en un país que es su propio reflejo, que no tiene remedio, en el que no hay nada que hacer. En esto la visión del escritor es sorprendentemente miope, deformante, limitada y falta de todo matiz. Quien haya leído a don Pío sabe que es gruñón y pesimista, pero aquí estos rasgos predominan de tal forma que torpedean la obra, entorpecen al escritor, pesan sobre la narración hasta hundirla.

El esperpento en que se condensa la descripción de la sociedad por la que se mueve Andrés Hurtado, brillantemente narrado, cuando se proyecta sobre el resto del país, sobre la totalidad, para explicarlo o justificarlo, resulta excesivamente forzado y esquemático y acartona la novela hasta hacerla completamente rígida y poco creíble. Resulta decepcionante y por eso tal vez, para introducir a Baroja, la novela puede no ser la más adecuada, pues desanimará sin duda al lector novel de emprender futuras lecturas.

Para concluir, ni como esperpento, pues tendría que exagerar más todavía, al modo de Valle Inclán, ni como novela es una obra acabada y redonda. Además, el paso del tiempo y lo que sabemos tanto sobre la Restauración como sobre la generación del noventa y ocho contribuyen a poner evidencia su artificio, su voluntaria y arbitraria desfiguración de la realidad al servicio de un sentimiento de pesimismo no necesariamente fundado sobre elementos objetivos, racionales, que pudieran de alguna forma justificarlo. No es el gran Baroja que conocíamos, pero así es la vida. Hasta don Pío tenía que pinchar alguna vez.

Doroteo

domingo, 14 de octubre de 2012

SERVIDUMBRE

Es evidente que los que, respecto a la política nos quejamos y protestamos, pero sin decidirnos a dar el paso, sin participar aunque sea un poco, algo, en la vida pública, estamos condenados a padecerla y tenemos una parte de responsabilidad clara en lo que suceda. Y seremos responsables incluso aunque seamos buenos trabajadores, excelentes ciudadanos, honrados padres de familia, etc. No es válida la excusa tan manida de “ya tengo bastante con cumplir con lo propio”. Aquél cuyas ocupaciones habituales le impidan participar en la vida política, debe saber que esa situación, esa falta de tiempo, no le exoneran de responsabilidad. Debe asumir, aunque sea paradójico, que su falta de tiempo le hace directamente responsable de lo que suceda. Hay respecto de la política una clara culpabilidad por omisión, que se da aunque la coartada de la falta de tiempo pueda probarse a entera satisfacción del tribunal. Es evidente que la historia se ríe de nuestra falta de tiempo. Los enemigos siguen siendo los mismos, el socialismo, el comunismo y el progresismo, que viene a ser el veneno inoculado por los anteriores en las sociedades todavía libres de la Europa occidental, dónde actúa con tal fuerza, socavando los valores que han hecho posible la libertad y con ella la prosperidad en una parte del mundo (con todos sus defectos), que muchos de los que esto lean, si alguno lo hace, sonreirán escépticos, pensarán que lo anterior no se puede decir o es una barbaridad. Bueno, dejémoslo aquí. Eso sí, con otro parrafito de Von Mises:

“¿Es posible que los herederos de quienes crearon la civilización del hombre blanco renuncien a su tan caramente conseguida libertad, convirtiéndose por propia voluntad en vasallos de la omnipotencia gubernamental? ¿van a limitar sus aspiraciones a vegetar bajo un sistema que les convierte en insignificantes piezas de gigantesca maquinaria que sólo el todopoderoso planificador puede manejar? ¿Será posible que la mentalidad que caracteriza a las civilizaciones fosilizadas barra y aparte aquellas altas ambiciones por cuyo triunfo millones de seres ofrendaron su vida?

Ruere in servitium –cayeron en el servilismo- observaba tácito, con tristeza, refiriéndose a los romanos de la época de Tiberio."

Algunas obras de Hayek y Von Mises en Unión Editorial (maravillosamente traducidas y editadas):

Burocracia. Von Mises
Principios de un orden social liberal. Hayek
Los fundamentos de la libertad. Hayek
Liberalismo, la tradición clásica. Von Mises

POLÍTICA

“Todo movimiento antialgo implica una actitud puramente negativa. Carece de probabilidad alguna de triunfar. Sus apasionados ataques verbales sirven más bien de propaganda al programa combatido. La gente ha de luchar por un ideal; no basta la simple condenación del mal, por pernicioso que sea.”

Ludovico Von Mises
La mentalidad anticapitalista
Unión Editorial

viernes, 12 de octubre de 2012

DE HACE UNOS DÍAS

8 de octubre del 2012.- Ayer corrida de Palha en Las Ventas. Leídas las crónicas de Zabala, Amorós, estupenda, como la del día anterior y Márquez, no varía mucho la mía, que ahí va:

Grada del tres, buenas entradas. La sensación de plaza llena, después de tantas novilladas en las que se quedaba a media o tres cuartos, sobrecoge. Hay como un revoloteo producido por las conversaciones, como si las voces fueran un batir de alas y toda la luz fuera a echarse a volar.

A nuestro alrededor cierto turisteo, pero a izquierda y derecha, personal nacional. Un señor de buena pinta, con su mujer y amigas, más que mediana edad y por lo visto aficionados asiduos. El en silencio toda la corrida, sólo se le oye murmurar en momentos inesperados, ante ciertas reacciones de los toros. También aplaude. A mi derecha, un chico que protesta mucho, con otros dos, más prudentes. Hablamos un poco. Desde luego mi vecino parece poco enterado pues le indigna que los picadores traten de picar antes de que el toro haga contacto con el peto… Totalmente enseñado por las cientos de veces en que la suerte de varas se hace al revés, es decir mal y desvirtuándola completamente, ha acabo por pensar que consiste en esperar al toro sobre una mole comparable a una pared de adobe, y una vez se ha estrellado el animal, picarle entonces a placer. En fin.

Delante, tres señores entrados en años que hacen comentarios interesantes y con los que intercambiamos impresiones. Pasado el tercer toro, la señora que va con ellos, delgada como alambre, cabeza pequeña de perfil aguileño y pelo blanco corto, me tiende un folleto que confundo al principio con el programa de la tarde. Es un díptico contra bancos y clase política que no he leído todavía. Un poco más lejos un señorín grita de vez en cuando frases que no se entienden, pero al parecer son de indignación, pues sí se distingue algún taco, algún “¡conio!”. Una señora de las de la izquierda explica que grita lo mismo todas las tardes, pero que nadie le entiende. Desde lejos parece lo que antes se llamaba un tontito. Estratégicamente colocados por la plaza, los gordos habituales para dar ambiente. Frente a nosotros el siete al completo, y debo decir que afortunadamente.

El espléndido espectáculo que es el paseíllo surge extraordinario una vez más ante nosotros.

Los toros de Palha de aspecto y pelaje variados, con fuerza menos el cuarto, imponentes en general, muy armados de pitones. Acuden pronto al caballo y repiten, aunque uno de ellos mansea y al cuarto que se queda parado, apenas si se le puede picar. Nos quedamos con las ganas de ver a Tito Sandoval. Javier Castaño pone los toros largos y la gente lo agradece. La suerte de varas se transforma, surge la emoción, vuelve el torneo y lo que se produce es único, con el toro arrancado de lejos. Uno de los momentos más intensos y hermosos, cuando se hace bien claro, y cuando hay toro, cuando el animal es el centro del espectáculo y sobrecoge.

Es una de esas corridas en la que es difícil pronunciarse. Los toros son difíciles sin duda, pero ¿lo son por falta de bravura o de nobleza o tal vez por casta mal canalizada por los diestros? Parece que hay un poco de ambas cosas. Desde luego desarrollan sentido y no parece que puedan permitir esa forma de torear que mucha gente quiere ver. También parece que en varios momentos la lidia ha sido muy desordenada, con carreras y exceso de capotazos y que eso ha podido sin duda estropear el juego de al menos dos de los toros. Por momentos parecía como si alguno de los toreros no fuera consciente de a que toros se enfrentaba, con descuidos de toreo moderno, descubriéndose, destapándose, lo que los animales, con mucho sentido no perdonaban. El resultado es que la corrida es emocionante, no carece de interés en ningún momento para quien sea consciente de las dificultades a las que se enfrentan los toreros, que sólo por torear Pahla merecen nuestro aplauso. Quien piense que una corrida de toros tiene que ser sistemáticamente la de la faena de los cuarenta pases, si o si, se habrá sentido decepcionado, e incluso habrá criticado a los diestros por no darlos y a los toros por no prestarse a ello. Y con ello, nadando en paradojas, contribuirá a la lenta extinción del espectáculo. Quien haya sabido deleitarse con la breve faena de Javier Castaño a su primero de pinta jabonera, viendo como empezaba por alto, moviendo la mano como si no hubiera gesto, la muleta quieta en movimiento, siempre a la distancia justa, sin que la rozara una sola vez el toro con los pitones, habrá visto torear y se lleva el recuerdo a casa. Lo mismo podemos decir de muchos otros detalles: los dos pares de banderillas puestos por uno de sus subalternos a su segundo toro, lo encelados que estaban los animales a la tela, pegajosos, codiciosos, con fuerza y presencia, el valor de Alberto Aguilar, el toreo por bajo, de sometimiento, de Fernando Robleño a uno de los suyos. Una tarde de toros, porque había toros en el ruedo, aunque nos hayamos quedado con ganas de más, aunque sea difícil darle nota alta al ganado, al que le faltó nobleza, clase, fijeza, pero que tenía fuerza, presencia, trapío, carácter, poder. En fin lo que es una corrida de toros, algo que encaja mal en esquemas rígidos y simplificados. Y tan difícil de ver.

Pero los animales no estaban solamente en el ruedo. A nuestra izquierda un potente polichinela grueso y de pelo cano vocifera que él ha pagado una entrada para ver torear. Por una parte está claro que quiere los cuarenta pases, que con estos toros no se pueden dar. Por otra que en su casa manda poco, que la Paqui lo tiene bajo el yugo, que hace la compra, pasea a los nietos y probablemente friegue. Además, de pecar poco. Volviendo a la cosa taurina, lo que quiere es el ballet con las poses y estiramientos que estos animales no toleran. Quiere el toreo que hacen algunos con los animales descastados y sin fuerza, con los que la emoción desaparece y con ello los toros. Otro espectador se encara y le suelta la estupidez esa de que si no está contento que baje él, suprema memez del espectador moderno, que limita su análisis de lo que ve en el ruedo a ese comentario que es una bobada, un no saber nada. El gordo que hasta ahí si llega se pone frenético y patalea, encendido como una bombilla. Interviene la autoridad y entre todos les callamos.

Uno sabe que no es bueno para la salud ser uno de esos gordos poderosos que gobiernan la plaza. Al menos que creen, a ratos, gobernarla. No es así en realidad. Pero se sueña a veces con tener el poder de reventar la camisa y asesinar de un botonazo a algún molesto pelele. Como el crimen no es bueno y la gordura está perseguida, habrá que pensar en ir un día disfrazado a la plaza con un gigantesco cojín, sobrepuesto a la panza propia. Nadie diría nada. En los toros se fuman cigarros puros magníficos y modestos, se bebe, tintorro y güisqui de malta (los horterillas que los hay), se calla, se grita, se aplaude, se tiembla de emoción, se charla y a veces hasta se aburre uno, sin el menor incidente. El espectador es libre.

Una semana después, esta tarde, despedimos la temporada. Para no hacer la cosa muy larga diremos que si su tipo de toro ibarreño impresiona y alguno de los animales es espléndido, los toros de Samuel Flores decepcionan y preocupa ver la tremenda mansedumbre de más de uno. Se lidian dos hierros, resultado de la partición de una misma ganadería.

Varios sustos serios, aumentados por la dimensión de los pitones astifinos, sobrecogedores, una faena casi completa del sevillano Jose Miguel Delgado y Arturo Saldivar, como buen mejicano, magnífico con el capote. Eduardo Gallo, revolcado con violencia por su primer toro, manso perdido, no tiene su tarde, pese al cariño del público y a la presencia que tiene en el ruedo.

Nos vamos de Las Ventas con una cierta melancolía, la plaza diremos que medio… llena. Todos de puente. Y en primer lugar las autoridades. Es el día de la Hispanidad, la fiesta nacional, pero el palco real está vacío y los palcos de la administración, Comunidad y Ayuntamiento también. Otra de sus prebendas. Están los amiguitos, y los amigotes, pero ningún representante del pueblo soberano. Pica el sol y hasta hace calor y uno no puede más de sol, calor y bochorno. Se acerca la lluvia y el cielo, por encima de la plazen, se carga de color, nubes azules orladas de blanco tapan el sol que las atraviesa con los primeros rayos de su declinar, refulgen las chaquetillas que parecen encendidas por la llegada de la noche. Se anuncia de nuevo el otoño que no acaba de llegar, se vacía la plaza, caen las primeras gotas de agua. Una vez en casa, habrá que encender el habano más largo que encontremos en las oscuridades de la tabaquera.