martes, 19 de noviembre de 2019

Hay personas. De los diarios de A. B.


Hay personas que tienen otra edad, que siempre son mayores, o que siguen en otra época, en la que por formas, voz, aires y gestos, permanecen. Aunque el tiempo a que se remiten haya pasado. Una de ellas, cuya voz viril y maneras sencillas parecen salidas de la noche de los tiempos, me llama hijo al hablar conmigo y se pregunta qué vamos a hacer con esta vida.






miércoles, 13 de noviembre de 2019

No vamos a entrar al capote político.

El espantoso y obsesivo peso de la actualidad, toda hecha de partículas digitales. Se sueña con un lugar retirado, tal vez con una biblioteca silenciosa, dentro de una gran casa. Las paredes están forradas de libros, la chimenea encendida, dos butacones de lectura cómodos, mesas bajas. Hasta se puede fumar un habano. Por la ventana, al levantar la cabeza del libro, se ve la tarde gris. El inmenso silencio es un presagio de nieve. Algunos copos sueltos. Una corneja cruza el paisaje dando brincos por el suelo. Las ramas desnudas de un árbol inmenso se estremecen por la ligera brisa, aunque parece que lo hacen de frío. Pasar allí unos días. Pasear.