GALERÍA DE TIPOS FÍSICOS EXTINGUIDOS: modalidad magníficos bigotes.

Los del señor Caran d'Ache.

Un poco de humor al hilo de las reuniones familiares con motivo de la Navidad: ¡ya sólo queda el día de Reyes!

Procure mantener el tipo y la calma, y no hablar ese día de política si no quiere acabar como la familia que, en el XIX francés, aseguró al sentarse que no hablaría del Asunto Dreyfus…


Bajo la primera viñeta se lee: ¡Sobre todo no hablemos del asunto Dreyfus!
Bajo la segunda viñeta se lee: ¡Han hablado de ello!

Caricatura de Caran d'Hache, famoso dibujante francés de origen ruso.

Nació en Moscú. Su abuelo, soldado de Napoleón se quedó allí en 1812, no siguiendo al ejército del Ogro en la famosa retirada hacia el río Beresina.

CENTENARIO DE GALLITO.

Byung-Chul Han (altas cuestiones).

Leemos esto en el libro de Byung-Chul Han, La salvación de lo bello, y lo relaciono con la Misa:

«La actual sociedad íntima elimina cada vez más modalidades y márgenes objetivos en los que uno pueda escabullirse de sí mismo, de su psicología. La intimidad se contrapone a la distancia lúdica, a lo teatral. Lo decisivo para el juego son las formas objetivas y no los estados psicológicos y subjetivos. El juego riguroso o el ritual exoneran el alma, no concediendo ningún margen a la pornografía anímica: “En ella no se produce excentricidad, egolatría ni exaltación. El encanto y el juego riguroso excluyen el arbitrio emocional, el nudismo anímico y lo psicopático”. La actriz, es más, la jugadora pasional, es des-psicologizada, desubjetivizada y desinteriorizada hasta convertirse en nadie: “Tú no eres nadie pues de otro modo no serías una gran actriz”. El nadie (del latín nemo) no tiene ningún alma que se pudiera desnudar (…)».

Al asistir a Misa no actuamos, tampoco hay actriz. Pero en la forma ordinaria el elemento psicológico subjetivo está, excesivamente a menudo, omnipresente. Esto no sucede con la forma extraordinaria, dónde el sacerdote no es nadie, (tan sólo Cristo si puede expresarse así), dónde el fiel no es nadie. Sólo adoramos al Señor, prosternados, admirados, a menudo en silencio. No hay exhibición de nuestros sentimientos. Nos arrodillamos. No eres nadie, ¡por fin!

FELICES PASCUAS DE NAVIDAD (adoración de los pastores, de Fray Juan Bautista Maíno, Museo del Prado).

Traducciones.

« Heureux qui comme Ulysse a fait un beau voyage », de Joachim du Bellay, traducción al español de Rafael Sánchez Mazas.



Primero el poema original, en francés.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage,

Ou comme cestui là qui conquit la toison,

Et puis est retourné, plein d’usage et raison,

Vivre entre ses parents le reste de son age !

 

Quand reverray-je, helas, de mon petit village

Fumer la cheminée, et en quelle saison

Reverray-je le clos de ma pauvre maison,

Qui m’est une province, et beaucoup d’avantage ?

 

Plus me plaist le sejour qu’ont basty mes ayeux,

Que des palais Romains le front audacieux ;

Plus que le marbre dur me plaist l’ardoise fine,

 

Plus mon Loyre Gaulois, que le Tibre Latin,

Plus mon petit Lyré, que le mont Palatin,

Et plus que l’air marin la douceur Angevine.

Ahora la traducción al español de Rafael Sánchez Mazas, recogida en el libro Sonetos de un verano antiguo y otros poemas.

 

Feliz quien como Ulises viaja con buena suerte

o conquista los áureos vellones de Jasón

y después, a la vuelta, con madura razón,

dichoso en casa espera que le llegue la muerte.

 

Aldea de mis padres: ¿Cuándo volveré a verte,

con tus humos azules? ¿en qué clara estación

volveré a ver el huerto de mi pobre mansión,

que vale para mí como el reino más fuerte?

 

Más me placen los muros alzados por los míos

que los templos de Roma, soberanos y fríos;

más que mármoles duros quiero pizarra fina.

Más mi Loira francés, que el gran Tíber latino,

más mi monte Lyré, que el monte Palatino

y más que olas del mar, mi canción angevina.

La presidenta. En alemán Der Präsident.

Preliminar cigarrero y desenfadado. Monólogo interior del protagonista. Verdaderamente la pipita cerda es para enredar, para tener contacto con una madera noble y trabajada, con la calidez del brezo que va cambiado de temperatura al absorber el calor del fumeque. Incluso cuando tira magníficamente, cuando espera los gestos del dueño sin apagarse, y el tabaco arde constante y con parsimonia, sin sustos ni ajetreos, aun así el gran fumeque, el humo supremo, es el habano.

Esta mañana, cuando lo estaba limpiando y sacudía las cenizas por la ventana se me ha escapado de las manos. Sí, un descuido, un gesto torpe, y ha salido detrás de las ligeras cenizas que casi remontaban el aire, el enorme y pesado cenicero que las contenía hace un momento. Como decía, no un cenicero cualquiera. Un cenicero grueso, macizo, de los que ya apenas se ven con esto de que se fuma menos y en las casas de los maridos apocados mandan implacables sus gordas esposas. No necesariamente gordas físicamente, gordas y gruesas –como el cenicero- de mentalidad.

 

¡Hay que ver con que fuerza, con qué velocidad caía desde el tercer piso, con que aplastante seguridad descendía macizo haciendo trizas el aire! Y de repente, ahí abajo, como un nomo de cuento surgiendo de las profundidades, como un topo cegato saliendo de su cueva, ¡la presidenta de la comunidad! Se me había olvidado que todos los días a la misma hora pasa rodando en sistemático paseo. No tenía que haber limpiado el cenicero a la hora en que pasa la gorda, quiero decir en realidad que no tenía que haber limpiado coincidiendo con el paseo de la señora presidenta, Der Präsident. Yo en el tercero, ella abajo, con sus pasitos cortos, yo viendo las cenizas volar y luego ¡esas manos torpes que nada sujetan con firmeza salvo el buen habano! ¡Pero qué mal me cae la tía! ¡Qué voces le pega al pobre Raimundo que aunque pequeñajo y poca cosa no es mala gente! ¡El cenicero iba a dar en el blanco! ¡Caía centrado, atómico! Una maza del neolítico hubiera hecho menos daño, ¡cómo se iba a poner todo!

 

El impacto fue terrible, como una explosión. Lo extraño fue el silencio que siguió. Yo había cerrado los ojos implorando a los Cielos, en un arranque de sensatez, que nos ahorraran la visión de la presidenta despanzurrada, descalabrada. El impacto y luego, el silencio. Y en seguida los gritos, cuando ya iba encajando las piezas. Hay silencio porque esta tiesa y no puede dar alaridos. Pero no. ¡Gritos! No entendía nada. ¡Me han querido matar! ¡Es un atentado criminal! ¡Salvajes! Era ella, los bramidos eran inconfundibles. Ya me había separado de la venta con un rápido paso atrás. Silencioso, inmóvil, casi sin respirar, oía a la gorda gritar. Tan cercanas parecían las voces como si súbitamente convertida en globo o dirigible se hubiera elevado hasta el tercero para chillarme en la oreja. Mi furor contra ella redoblaba: ¿No caería ahora fulminada por un soponcio demoledor, sin manchas ni despojos?

El cenicero que era de cristal macizo se había hecho añicos y nunca pudo saberse quien había sido el criminal lanzador.