CEPO GORDO

Toda la tarde con Doroteo repasando el jardín y esa inmensa huerta, tomando nota de los desperfectos de Filomena. Hay unos cuantos. No ha si...

Termino ayer el pequeño libro de relatos de Lampedusa, el autor del Gatopardo, que compré hace unos días. No sabe uno con que quedarse: si c...

Un vecino de J. Nippon es un maniático del ruido según me cuenta. Protestó un día por música alta a las diez de la mañana, llamó a la policí...

La vieja criada, que lleva centurias habitando el palacio de Doroteo en Nava de Goliardos anuncia visita. Es pálida, casi translucida, pelo ...

Terminamos el sábado Incierta gloria, de Joan Sales. Inexplicable ciertamente que, a un libro de esa categoría, tan magnífico, se le adhiera...

Lo absurdo de la crítica de arte cuando únicamente se orienta a alabar a un artista diciendo que es moderno. Cuando oímos decir a alguien qu...

Ayer a la hora de comer, tormenta de nieve. Hemos pasado de un fin de semana bajo el sol, jugando al tenis con sombrero de paja y sacando ro...